Noviembre - Manuel Molina González

 

 

Noviembre

Noviembre desciende y ya no me hiere:

tu amor de las mañanas destiladas

entre el gris vestido de calles frías,

entre mis dedos ávidos de soles.

El otoño, forma impura, quiere

las visibles arquitecturas pardas,

lejos de tus mesetas y avenidas,

caras amapolas y humedales.

No temo largas tardes de café,

aunque sí la herrumbre del recuerdo

que enroscado te hace más ausente.

Lo que yo he perdido no es tu fe,

sino los días que airado muerdo

tu ausencia y este mes: todo reciente.

Manuel Molina González

Fotografía de Ana Gallego