Arpegio - Consuelo Aguayo Ruiz-Ruano

Arpegio

Absortos, desordenados

por la alfombra, por el suelo

se abrazan en un rincón,

se acurrucan los recuerdos.

El sol, la luz, el hogar,

las chispas de aquellos leños

resuenan tras el cristal

mientras arden los deseos.

Por la estancia Schubert vuela

acuna y arrulla a un tiempo

dulcemente acompasado,

inmensamente perfecto.

En pentagrama feliz

escritas con pulso lento

notas de blanco jazmín

brillan por el pensamiento

Caricias sobre el papel

dibujan blancos intensos

donde grita el corazón

¡que no enmudezca el arpegio!.

Consuelo Aguayo Ruiz Ruano

¿Qué quedará después del amor? - Francisco Cesar

"Todo lo que se hace por amor,

se hace más allá del bien y del mal."

-Friedrich Nietzsche.

 

¿Qué quedará..?

¿Qué quedará después del amor,

cuando todas las estrellas dejen de fulgurar;

de qué arcilla se harán los futuros sueños;

como bordarán, los líricos, los inevitables encajes;

cómo culminarán los últimos abrazos?

Seguirán la miel y el olor a heno; las melodías;

algún que otro destello, rojo sobre negro;

los recuerdos del roce de la piel, ese tacto húmedo;

los despertares, si los despertares del verano,

perduraran en alguna recóndita memoria.

El que alguna vez mendigó estará saciado;

la enamorada ya no tendrá melancolía;

esas oscuras, hermosas tardes,

no tendrán su amanecer;

al soneto, recién empezado, le faltará el cenit.

Todo tendrá un final perfecto,

un destello borrará cualquier imperfección,

no habrá conocimiento,

ni cenizas en el reverso de la luz,

la pena será extinguida.

Amar, si alguna vez significó algo,

Hoy brillará desnudo ya de todo.

En la idea pura estará completo el resplandor.

Francisco Cesar García
3 de diciembre 2021

Caminar entre olivos - Antonio Llamas

 

Caminar entre olivos

Mujeres qué hoy caminan

olivos que siempre las miran

Cerros que si hablaran

de cuando muchachas jugaban.

Y cogían las aceitunas,

cosían y en la alberca, a mano lavaban.

Mujeres, que hoy tranquilas caminan

y que ayer no se si jugaban,

pero encendían el bracero

y corrían, corrían...

Antonio Llamas
Noviembre, 2021

Porque mis flores siguen perfumadas - Mª Antonia G. Huete

(Soneto)

Porque mis flores siguen perfumadas

Porque mis ojos aún no se han cerrado

Y el horizonte esparce primaveras

Por el jardín albar de mis caderas…

Porque mis labios aún no se han secado.

Porque mi esencia maúlla en el tejado

Y la esperanza esculpe otras quimeras

En mis astillas viejas y postreras…

Porque mis manos aún no se han cansado

Porque el amor agita mis cimientos

Y los sentidos brotan de mis huesos…

Porque amanezco plena de alboradas.

Porque despuntan vivos sentimientos

que me alimentan, muero sin tus besos

Porque mis flores siguen perfumadas.

Mª Antonia Gutiérrez Huete

10 de octubre de 2008

Cordobesa - Rosario Guardeño

CORDOBESA

Yo quisiera hablar de ti

bellísima cordobesa,

qué palabras pongo aquí

que realice tú grandeza.

Cuando naciste mujer

venías con tu belleza,

imagen de los pintores

y sueños de los poetas.

Mujer de los ojos grandes

y de perfecta silueta,

tu piel de color canela

y la melenita negra.

!Te eligió Julio Romero

para plasmarte en el lienzo!

y conquistaste en silencio

a todo el mundo entero.

Mujercita que visitas

al Cristo de los faroles,

pidiéndole te de suerte

para conseguir amores.

Paseas por Las Tendillas

y por la Plaza del Potro,

Plaza de la Corredera,

luciendo tu bello rostro.

La que le cantó Marchena,

pues todo el mundo creía....

que llegó al Gran Capitán,

el alma de Andalucía....

Le dio dos vueltas al paseo,

el potro con el braceo,

no cabía en la ancha calle....

Y al compás del manoteo

luciendo su linda talla.

¡Y aquella mujer preciosa....

de hermosura tan completa,

se va meciendo orgullosa

como en la mejor maceta

se mece la mejor rosa!

!La admiro y la respecto

observando su grandeza,

lo mismo a la campesina

que a la que tiene carrera!

Es la que enseña dormida

y la que enseña despierta,

la que lucha por la vida

con su bondad y su fuerza.

Que más pongo aquí de ti,

morenita cordobesa,

que quede por escribir,

y que la gente no sepa.

Rosario Guardeño.

Noviembre - Manuel Molina González

 

 

Noviembre

Noviembre desciende y ya no me hiere:

tu amor de las mañanas destiladas

entre el gris vestido de calles frías,

entre mis dedos ávidos de soles.

El otoño, forma impura, quiere

las visibles arquitecturas pardas,

lejos de tus mesetas y avenidas,

caras amapolas y humedales.

No temo largas tardes de café,

aunque sí la herrumbre del recuerdo

que enroscado te hace más ausente.

Lo que yo he perdido no es tu fe,

sino los días que airado muerdo

tu ausencia y este mes: todo reciente.

Manuel Molina González

Fotografía de Ana Gallego

Ahora - Andrés Osado

Ahora

Ahora, cuando el sol

comienza a dar nombre al paisaje;

ahora, al sentir el balbuceo del río,

desfilando entre álamos de nieve;

ahora, entre el revoleteo

de aves inexpertas;

ahora, ensimismado

en las nubes pasajeras;

ahora, recorriendo

los pasos vividos en primavera;

ahora, precisamente ahora,

he descubierto

el secreto de la mar.

Andrés Osado

Rojos ocasos - Fernando Prior Castro

Rojos ocasos

El día muere con su herida sangrante;

con él mueren el sol, el río y el aire.

La tarde se baña de rojos livores.

Encendidas cerezas estallan en el éter.

El cielo es un rojo ciclamor.

Todo es rojo y granate.

Lavas ardientes se bañan en el río.

Un purpúreo ocaso anida en mi corazón.

Un hierro candente atraviesa mi alma.

Líquido metal circula por mis venas.

Abrasante vapor exhala mis pulmones.

Fuego y candela avivan mis pesares...

Yo también soy día, sol, río y aire.

Fernando Prior Castro

Las Torronteras Rojas - Pilar Barrera

 

Las Torronteras Rojas

La luna que se oculta

en su declive viejo

conversa con vosotros

en las noches de invierno

En el estío proyectan

su sombra acogedora

en el oscuro espejo

del rio que nos sigue

rodeando pueblo.

Las torronteras abren

sus protectores brazos

nos libran amorosas

del furor de los vientos.

Pilar Barrera

Las cebollas vacías - Andrés Aguilar

 

Las cebollas vacías

Un día ves que las cebollas vacías,

para rellenarlas, han picado

tu corazón en cachitos

y tus higaditos y los ajos

para hacerlas en un horno

quemando mucho.

Y vuelves de tu puto trabajo

de poeta jodido

sentado en un banco en un parque

fumando petas de marihuana

y bebiendo de una litrona

cansado de rutina

inventando ficciones de amor

y sexo.

Jodido trabajo.

Pones todo el cariño,

cariño del mundo, en buscar

ardid que dé motivo al

¿por qué te vas?

Tan ligera y sin adiós

y cuando llego de trabajar

dejo en la cocina

entre platos con adiós de moho

y odios

la botella de cerveza.

Hoy no he ganado en aguardiente

ni porros

para comprarte diamantes

falsos

ni perlas aliñadas

ni las machacadas con corazones

de esas aceitunas

que ya no recuerdas que laten.

Porque nunca serán poemas

para que seas feliz.

Cada día te horrorizo más a ti

y pienso que eres un barco murciano

sin redes ni marineros

ni ancla ni remos,

ya te veo alejarte, pañuelos adioses

y te estrellas contra bajíos

descorazonados

como mis besos

y mis sirenas alcohólicas.

No habrá más aceitunas aliñadas

ni actitudes pidiendo

permiso para hablar o para

rozar tu pellejo esquivo

en negro sobre blanco

esquivo… esquivo,

me voy a trabajar

fumando mis porros y mi cerveza

soñando pisar tu alma, descalzo,

tu alma.

Andrés Aguilar
Priego de Córdoba, 2021