Bienvenida

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Email: rafael.vilas.garcia@gmail.com

Unas palabras a modo de introducción:

Comienzo este año de 2021 con esta propuesta literaria. Son muchos los poetas y poetisas que me honran con su amistad y expresan lo mejor de ellos mediante el arte de la palabra.

Valga como ejemplo los que en "La Ballesta de Papel", revista literaria de los Amigos de La Biblioteca de Priego de Córdoba, cuyo número 18 vio la luz en diciembre de 2020, difunden sus obras.

Con la intención de dar a conocer su poética, este primer día del año 2021, abro este blog con la esperanza de llenarlo de poesías que nos hagan disfrutar a los que amamos tan noble arte.

Rafael E. Vilas García

Priego de Córdoba, 1 de enero de 2021

Lo inevitable - Mª Antonia Gutiérrez Huete

 Lo inevitable

Vertiginosamente

sube las escaleras

de la vida en su sueño

de los quince. Repleta

de anhelo y enamorada

del mundo hasta las trenzas,

no repara en mis ojos

tímidos que la observan

a través de un instante

robado. Mi pequeña

y ya quiere ser mayor,

creyéndose princesa

rescatada de un cuento.

Nublada de inocencia,

esconde sus quince años

bajo una camiseta

de mujer recién hecha.

Perfila su belleza

con lápices de fuego

que huelen a frambuesa

y saben a vainilla.

La miro mientras ella

aprende a caminar

sola, con las estrellas

prendidas en su pelo.

Son quince primaveras

sobre un par de tacones

en la ventana abierta

de su alma de chiquilla.

El mundo la secuestra

cada tarde a esta hora,

y me deja una estela

de mansa incertidumbre

con dolor de cabeza.

Inevitablemente,

la vida es su bandera

y el tiempo, un gran caballo

negro, que se la lleva.

Ma. Antonia Gutiérrez Huete

Fotografía de Ana Gallego

Un toro que soñaba lluvia - Manuel Molina González

 

Un toro que soñaba lluvia

Llueve.

 

Los toros bravos se echan cuando llueve.

 

No les gustan los círculos concéntricos,

mejor las coloridas líneas del horizonte.

Sueñan avenidas enormes para correr.

Sueñan mares azules, pequeñas islas

y recorren callejas blancas y angostas.

Persiguen extraños hilos. Escarban.

Luchan con ninguna salida. Mugen.

Sueñan,

y ven llover.

Lluvia

Lluvia

Lluvia.

Yo también temo los aguijones hirientes.

Días de Perros, En huida, Sevilla (2018)

Manuel Molina González

Fotografía de Ana Gallego

El Huerto vivido - Francisco Cesar García

"Deberíamos vivir tantas veces

como los árboles,

que pasado un año malo

echan nuevas hojas

y vuelven a empezar".

José Luis Sampedro.

 

El huerto vivido

Y, una vez vividas mil y más vidas,

regresar y ver las hojas de cualquiera de ellas,

cómo han caído esas y todas las demás;

sentir como trasminan sus flores,

percibiendo el cambio en sus aromas.

Mirando las raíces sabríamos de la dureza

del trajín diario, la difícil tarea de la vida

en su tenaz resistencia ante el enigma.

Poco a poco perderíamos el miedo a la muerte,

aunque la tenacidad de seguir viviendo perdurase.

Que extrañas máquinas los hombres,

el pan, el vino, los diversos frutos que nos sostienen,

se transmutan en suspiros, risas y sueños.

Somos, en la medida que se pueda afirmar,

gracias a los que nos rodean y nos hacen sentirlo:

ellos son los labradores que hacen germinar la semilla.

Francisco Cesar García

Fotografía de Ana Gallego

Sabor - Andrés Aguilar Pérez

 

Sabor a to’ me sabe a ti

No me sabe mi boca a helio tanzano,

ni transpiro irritación en lenguas vernáculas

que aspiran a complicar

aumentando el DRAE con mis banalidades.

Casi a veces, cuando nacemos juntos

y caminamos juntos

y te pones mis sulfurosas camisetas

que rozan y han acariciado pezones

pero no te puedes poner mis dedos

mis dedos no son los dedos que abren tus labios.

Siempre has soñado ser mi almohada

para sostener mi cabeza durmiendo y tú,

durmiendo, me acompañas,

fortuna de su turbio velo

el sueño oscuro de mis divertidas,

perversas pesadillas.

¡Cómo te recuerdo!

Y se advierten signos en los cielos

caen como bloques de un estúpido

juego de construcción de necedades,

nada tiene sentido si te quedas

donde estás y no me atrevo

a dar un paso al vacío del mañana

para desencriptar jeroglíficos

que aterrorizan, ágrafas mis neuronas,

no entender cómo me miras

cuando me hablas y cuando omites.

El helio no huele,

no hay selvas en las ciudades,

alambradas colmenas

que sirven de residencia

a la soberbia y a olvidados sueños

que dejaron de aspirar a nada.

No te olvido porque no quiero,

solo quedan en los huecos de mi memoria

el suspiro de pájaros congelados

en las perennes selvas de Siberia

y cumpleaños en septiembre.

El helio no huele,

igualmente me inquieta la duda

de saber cómo con lechuguilla

de lino y almidón

podría mirarme el ombligo

y si escribo cartas de condolencia

a mi martirizado cerebro,

que conservo en aguardentosos tarros

para seguir cultivando mi ego

en tu ignorancia impregnada de amor,

así te engaño en mis sueños

mientras tus tardígrados

todos tus tardígrados viajan

por el espacio, ausente

de oxígeno y de vida,

buscando mezclarse

con los motivos que nos separan:

tu a Siberia y yo

a la ausencia de helio en mi boca,

un espacio infinito entre tus labios

mi lengua y las papilas gustativas

que peinan tus pupilas ebrias de miradas,

sustantivas y diminutivizadas.

Andrés Aguilar

El Viejo - Rosario Guardeño

El Viejo

Se me pasaron los años

y ya he llegado a viejo.

Dejo el Sol y la tierra,

nubes, Luna y estrellas,

aire, agua, también dejó,

y variedad de semillas

para que siembre el suelo.

Dejo sierras y montañas

mezquitas y monumentos,

árboles, animales, plantas,

que ya van quedando menos.

Casas y bloque de pisos

que casi llega al cielo,

dejo escuelas y maestros

con libros nuevos y viejos.

Para virus e infecciones

variedad de medicinas,

traducción operaciones,

le láser y las vacunas.

Varias guerras ya pasadas,

carreteras asfaltadas,

autobuses y coches nuevos.

la vía, el tren, el AVE,

aviones y misiles

el ántrax y armas de fuego.

Y con dolor de corazón

la bomba atómica dejo,

que no la uses espero

por el bien del todo entero.

Niño del año dos mil

todo en tú manos lo dejó,

yo ya me marcho de aquí

por qué he llegado a viejo.

Espero niño que tú,

con tu fe y juventud,

hagas algo por la tierra

y todo lo que te dejo.

Que negocies por la paz,

y que no vivas la guerra

como la vivió tu abuelo.

Rosario Guardeño

Me alzaré como el fénix - Fernando Prior Castro

Me alzaré como el fénix…

Las encinas conocen mi dolor pero no hablan.

Esta noche heló y el invierno será frío.

Una paloma herida se posó sobre la hierba. Tiene el buche lleno de bellotas pero está sola. Sus compañeras escaparon.

Estoy solo y herido como ella. Perdido en mi dolor.

Ando de puerta en puerta llamando, pero mi voz es viento y mi mano débil como la niebla.

Los oídos sordos no quieren escuchar mi soledad, mi pena y sufrimiento.

Quizás piensan que he fracasado, que no tengo vida ni futuro…

Pero me alzaré como el fénix que de sus cenizas toma cuerpo.

Volaré como las águilas oteando desde lo alto de los cielos.

Cantaré como los pájaros cuando el sol alumbra la mañana.

Abonaré mi corazón con el abono del amor.

Sembraré semillas de esperanza en el huerto de mi alma,

Sonreiré como las flores cuyos colores atraen a las abejas que liban su néctar

Reiré con la inocente y pura risa de los niños cuando juegan en el parque.

Le pondré rostro a la alegría y su bandera ondeará en mi frente.

Descorreré el velo que las cubre para que las estrellas brillen en mi noche.

Iluminaré el negro pesimismo con el luminoso sol del optimismo.

Arrojaré al fondo del océano mis dudas y temores.

Navegaré con banderas de utópica ilusión.

Descansaré sereno como los ríos que se duermen en el mar.

Pero nunca, nunca dejaré de caminar, de buscar, de luchar, de respirar, de amar…. ¡Nunca!

Así esperaré la llegada de la muerte.


Fernando Prior Castro
El Vacar 21 de noviembre de 2020

Chico - Antonio Llamas Ordóñez

Chico

Quiero desaparecer y estar aquí

quiero irme y no morir.

Quiero ser, pero sin existir

quiero perdurar,

tener alas, ser raíz.

Saber que perduro,

volar bajo tierra,

llorar y vivir, quiero vivir.

Quiero odiar la muerte,

sin que ella me odie a mi.

Quiero ser frágil,

tener valor sin tenerte a ti...

Y te vas y me retiro

y te llamo y ya no estas aquí

y te has ido sin mi.

Llamo a la vida, a tu vida

pero ya no respondes, te fuiste

y quiero ser tu alma

quiero que aúlles, que ladres!

Pero ahora solo puedo

convertirte en árbol

ahora estas mudo,

estas bajo tierra

y ya no escuchas

ya no eres feliz

ahora del ciruelo.

solo eres parte de su raíz.

y yo me quedare aquí sin ti.

Eras mejor que cualquier persona,

eras distinto, algo más

que un simple perro.

Era mi Chico.

Antonio Llamas Ordóñez 

La puerta - Andrés Osado Gracia

 

La puerta

Dependes de una palabra;

de ese dedo de Miguel Ángel,

para construir una realidad

distintiva de ti.

El olvido, derrama

un mundo desconocido

y sin nombre.

Solo mi cerebro,

como constructor de realidad,

puede abrir o cerrar la puerta.

Andrés Osado Gracia, 29-1-22

Fotografía de Ana Gallego

Círculo Perfecto - Consuelo Aguayo

Círculo perfecto

Entre las oquedades grises, estrechas, desiguales

que rumorea la neblina de espumas sin pálpitos,

de bocas sin caras, de voces sin palabras,

tu cuerpo, corona orbital de escamas infinitas,

arrulla el espacio del círculo perfecto,

insuperablemente concéntrico, anudado,

fulminante tentación del eterno retorno

que lanza mis pasos inexorablemente

a escalar por tu boca, por tus besos,

por la frente inconfundible de tu páramo

abierto al párpado liso y transparente,

que me impele a ascender por el halo de tu sonrisa,

a subir por la caricia que viaja al centro del abrazo.

Consuelo Aguayo Ruiz-Ruano

Fotografía de Rafael Vilas

Bendícenos - Francisco Cesar García

 

Y a Dios escribo diez cartas de papel de lágrimas

Las envío por correo certificado,

Pero él no contesta a su siervo.

¡Oh, Dios! Pues, 

¿a quién enviamos los dolores que sufrimos?

Adnan Al-Sayegh.

Bendícenos

Perdona nuestra añoranza y,

después, quítanosla.

Los sueños, que Tú sabes inútiles, bórralos

pero consérvanos el poder de evocarlos.

La esperanza que mantenemos, aunque sea

a modo de teatro, cuídala para nosotros

como una flor rara.

Esa rara condición que llamamos amor

hazla crecer, aunque no tenga destino.

Perdona que no entremos dócilmente en la noche,

ese pequeño pecado de arrogancia.

No nos destierres en nuestras imperfecciones,

ayúdanos en los errores para que el dolor no perdure.

Bendícenos, aunque sea con voz airada.

Francisco Cesar García

Fotografía de Ana Gallego