Luces del mar
Sonetos de azul y rojo (I)
(a los patios árabes)
Soy un clavel de alcohol
y aguardiente, como niñatos borrachos,
un clavel deshojado.
Me ves tumbado en mi cama
haciendo gestos con mis manos
y tu mirada vacua se fija triste en mi cara.
Mírame a mí y mira cómo se mueven mis pestañas,
vaya mierda de cariño
visitarme mudo y quieto
y no mirarme.
Y era tu amigo, este cuerpo yerto,
mira... he movido el meñique
no se ha paralizado todo,
mira, mírame
de verdad créetelo no estoy muerto
parezco dormido.
Han pegado mis labios con pegamento rápido,
sí sabes cual te digo,
es un bote muy chico,
para que no se escape el olor a podrido.
Mira he vuelto a hacerte un guiño
¿estaría un muerto tumbado
con la camiseta raída y chanclas
rodeado de dos rosquillas de flores baratas?
Detrás de una pecera
sin amigos visitando, sin pésame
ni esquela...
difunto de pobre sin tumba
ni lapida, ni nombre,
ni un clavel ni una lagrima.
He movido un dedo
mira, deja de mirar mi cara.
¿Qué dices si nunca me has echado de menos?,
¿Por qué lloras?
Te he guiñado un ojo
y se me ha escapado una lagrima
y un suspiro y un pedo.
Es un sueño y cuando despierte
la bronca que te voy a echar
porque cuando tengo pesadillas
no me abrazas.
Tengo mil años y me llamo como tú quieras
madre.
Soneto a Priego
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| Hombre mirando el atardecer por una ventana de Lichtenberg |
La mañana :
Oír desde la ventana que da al jardín,
las manos en el alfeizar,
la algarabía constante,
alegría a boca llena.
Y la luz que transita del oro a un humo cansado.
El aire trasmina a geranio y azahar,
agua fresca y hojas verdes.
La tarde :
Los días corren, urgen, se atropellan,
otros, mansos, atenúan el ruido y la furia.
Nada permanece, la partida
se enroca sin solución, sin tregua.
Las preguntas se desvanecen,
como dedos de arena, al tocar la tierra.
Como algo ajeno hablamos de nosotros,
se va fugando el tiempo.
La noche :
Viejos calendarios, árboles sin hojas,
heridos de resignación y rebeldía
cuentan los huecos y las sombras.
Ha llegado el otoño de un cobre celeste
¿Qué distancia, que trayecto nos queda?
Ya somos más de lo que nunca fuimos,
y la barca, la umbrosa barca, surca este río,
este mundo espejo.
Andalucía
Eres una ilusión,
el sueño
que nadie ha realizado.
Eres ese poema
que nadie ha terminado.
Eres la flor perdida
en la selva más salvaje,
eres un río manso,
pero para algunos innavegable.
Eres ese cuerpo que nadie ha tocado
eres ese beso que nadie ha dado
eres utopía, ilusión
eres como querer atrapar neblina
y por eso, querer llegar a tu corazón,
es todo un sueño,
toda una lucha,
toda una ilusión.
Así eres tú,
bendita Libertad,
eres ese pensamiento
que llevará de por vida
toda la humanidad.
